Жене поэта

Моя жена – моя начальница..
Она печалится, 
что якобы не столь я ею дорожу,
(хоть я как есть - весь ей принадлежу),
ей нежных слов все меньше говорю..   
чего-то за компьютером творю..
И жизнь от этого становится скушна,
И как бы мне она не так уж и нужна..
И есть какие-то  не то чтобы сомненья –
Какое-то не-удов-летво-ренье.

Ну что ты, милая моя, милашка!
Ведь случай выбрал нас не зря.. 
И чувства наши – не играшки.. –
-от сентября до сентября. 
Я твой и ты моя – всецело!.
Но от подушки до лемурных голосков –
из года в год - всё это надоело..
и быт единообразно-тосков…

Конечно, лень и лЕта наши стоят 
того, чтоб заскучать, затосковать.. 
Мне легче вознестись над суетою
и в думах-размышлениях молчать.
Где близь звала, ещё судьбы не чая, 
даря восторг, -
теперь вздыхаешь, замечая: 
«а он к себе уже не строг».. 

Я счастлив, что ты сердишься негневно, 
Ещё судьбе я благодарен за –
что мы с тобою ежедневно 
глядим глаза - в глаза.
И пусть опять придет усталость,   
мороча дни..
Взгляни – там искорка осталась –
в глаза взгляни.