Занесло Вас опять в Россию.
Вам Париж уже в тягость стал.
Как когда-то Бог выбрал Мессию,-
Так и Вас Он на крюк послал.
Нищета ли Вам надоела?
Или воздух Родины звал?
Или просто душа болела
За мужа, который пропал?
Может, слишком любили сына
И размолвки надломили Вас?
Но ведь он все же был мужчина,
Уступил бы, хотя бы в тот раз.
Ни друзей, ни знакомых в помине -
Их ведь дальше увёз эшелон;
Вы остались в дикой пустыне,
За пределом эпох и времён.
Там работали прачкой в столовой,
Чтоб хоть как-то кормиться и жить,
А ночами тяжёлые руки
Не могли уже рифмы лепить.
Для поэтов в России рождённых,
Да ещё крещённых войной -
Путь в дорожках уже проторённых:
Пистолет или крюк бельевой.
Но Елабугу люди запомнят:
Здесь Ваш где-то покоится прах.
И я верю: могилу отыщут!
И стихи будут жить - в веках!
22.12.05.
К Марине Цветаевой
© Copyright: Владимир Орлов 3, 2009
Свидетельство о публикации №109083105291
Свидетельство о публикации №109083105291
Рецензии