А ты зайди домой и проскользни на кухню,
Где твоя матушка все у плиты стоит.
Пусть в этот вечер рамки, грани рухнут,
Твоя родная мама просто рядом посидит.
Нальешь вина в бокалы звонкие до краю
И опрокинешь залпом свой бокал до дна.
"Мы помолчим, мамуля, о том, о чем страдаю,
О чем свои молитвы шепчешь в небеса".
И тишина нам скажет больше тонкостей о боли,
Чем нам слова бы рассказать могли.
"Прости, родная ты моя мамуля.
За все ты, ради Господа, прости..."
на стихотворение Танцующей в Огне:
http://www.stihi.ru/2007/07/02-350
Матери
© Copyright: Экзистенция-89, 2009
Свидетельство о публикации №109083104351
Свидетельство о публикации №109083104351
Рецензии