Громогласная Глотка Советов

                Владимиру Маяковскому


Звон наковален,
                кость перемолота,
Новое Время,
                дави утюгом ты,
«ВРЕМЯ, ВПЕРЁД»!
                Время  –  золото!
Мы в авангарде,
                НАЧАЛО экспромта.

ВРЕМЯ, а ну,
                подставляй ТЕМЯ!
Нонсенс,
                но нам начинать 
                наБЕЛО  –
в рёбра ИСТОРИИ
                вонзать стремя!
пАдаЙ, сорняк!
                Это Я,
                с граБЛЯми!

Широкий шаг и
                штанин просторы
гремят как гимны
                задумкам НЭПа,
но в нотах
                яростного задора
уже звучит
                обречённость степа.

Но, ЧУ! Вся моя
                «неблагоразумная»
скажите проще,
                реально,
                СИЛИЩА
в дерьмо уткнулась  –
                идея умная
тряпьём повисла
                среди ЧИСТИЛИЩА.

На кровь революции
                металл мой бешеный
рухнул со всей
                жесточайшей
                силою.
В мечты,
«истрёпанные, как пословицы»
жлобы-агитаторы
                тычут вилами.

От грязных ступней толпы
                не избавиться
и «сердцу поэта»
                пластаться «бабочкой»,
пусть гейзеры слов моих
                вдарят палицей
по всем этим сбродам
                торгово-лавочным.

Ну, что вы, взвинченные,
                кто без, кто с калошами,
НОситесь в оторопь,
                мостовыми шаркая,
не зная, что скоро
                ВСЕ
                будете брошены  –
предаст вас
                ЭЛИТинА пролетарская!

Толпе же ори, не ори,
                ничего не докажешь,
пусть ей открывал я
                с размаху двери,
и вся она, хоть и гудит
                в курАже,
бурлит, и, шарахаясь,
                мне не верит.

Любовным лодкам быть
                о быт размазанными,
попробуй, заройся
                в «вещизм их устричный».
Страна  облепила себя
                оргазмами
под вой бесконечный
                набатно-уличный.

Плевать на свет,
                на грядущность лавров,
мой  хлещет слог,
                стальной и грубый.
Ласкал я скрипку,
                лупил «в литавры»,
«ноктюрны» лабал
                «в водосточных трубах».

И столб голосистой
                моей гениальности
уже сковал
                «позвоночник-флейту».
Мечты кумачом замотало
                в банальности,
а с револьвером
                на страже
                ефрейтор.

Ну, что ж ты, детка?!
                Стоишь?
                Хороший!
Рассада пошлости  –
                все заделы:
мы ВСЕ в НЕЙ,
                на что завалилась лошадь
там,
        на Кузнецком,
                но разве ж хотели?!

«Грызи» пережитки идеи
                «волком»,
а толку мало,
                сплошное безумие,
но факт  –  до одра,
                где затвором
                щёлкнул,
душа  –  не 
         в «позоре благоразумия»!




                Фотография от narod.ru