Улица
С небес, из окон, из нее самой —
Тем безнадежнее поет, босая,
С распущенными косами, с сумой.
Тем больше душ — недавно отлетевших —
Снимая с глаз большие пятаки,
Бросают ей. Их снова песня тешит,
Шарманка лета, тленью вопреки.
Здесь к осени, в венце стальных колосьев,
Обрел Сократ последний свой приют…
Ты слышишь, неприкаянный философ,
Как двери в Никуда легко поют?..
Свидетельство о публикации №109083003491