Критики бесятся, но торжествуют поэты. Осень

Очень нравится атмосфера, которая царит на сайте "Творчество для всех".
Спасибо нашим сенаторам за то,  что  у них хватает сил и времени заглядывать в творения и профессионально оценивать их, это очень важно для тех, кто публикуется.
Меня немного удивило то, что выбрали это стихотворение, хотя лично мне оно тоже дорого по-своему. Вероятно совпало мое ощущение творчества и наступающей осени и их тоже.
Но главное, что есть такой отбор, который порой может быть и неожиданным.
Появился стимул что-то испавить в тексте, пересмотреть его - это самое главное.

Рекомендовано к прочтению
Сенатом  2009-08-27 12:36:27
http://www.my-works.org/text_35173.html

Мертвый сезон для поэтов такая отрада,
Горесть и боль - эта песня ночная дождя.
Только душа в уголках заповедного сада
В темной аллее все ищет устало тебя.

Тени и звуки, шуршащие листья резвятся,
Тусклые звезды пытаются сквозь облака
Свет угасающий нам подарить, и приснятся
Дивные музы, поэмы в прекрасных руках.

Мертвый сезон, и любви там непрочные звенья,
Боги и духи готовы покинуть опять.
Только поэту все чудные снятся мгновенья.
Хочется спать, но не может стихов не писать.

Что там родится, какая беспечная сила
Снова бросает в туман и уводит к костру.
Осень, как критик безумный, устало бесилась.
И предлагала советы ненужные дерзко ему.

Только никто не внимал шантажу ее снова,
Вот и ярилась та старая дева в тиши.
Лишь сожаленье и яд, и ненужное слово.
Скатертью путь ей стели и опять напиши,

Что еще было в ту дико дождливую осень.
Бешенство критиков, ну их всех к черту, опять
Ветер нам листья измятые к дому приносит.
Что остается? Смеяться, любить и писать.

Вот и живем, вот и пишем легко, и тоскуем,
Только собака и виски остались во мгле.
Музы ликуют, и бесятся в осень такую
Злобные фурии, тихо по мокрой земле

Бродят поэты, они в тишине ненароком
Видят за тучами солнце грядущего дня.
И торжествуют крылатые в мире жестоком.
Хватит им силы, задора, любви и огня..

Только душа в уголках заповедного сада
В темной аллее все ищет устало тебя.
Мертвый сезон для поэтов такая отрада,
Горесть и боль - эта песня ночная дождя.