Восьмой катрен

Прёт в степи почтовый поезд,
В Алабаме где-то прёт.
А за ним ковбои скачут,
Главный – Джон-Большой Койот.

Джонни был бандит известный,
Популярный даже, бля,
У него был кольт двуручный,
И небритая братва.

Он в любом салуне местном,
Мог пропить за вечер всё,
Тут же банк взломать стамеской,
И пропить его бабло.

Мог скакать без сна неделю,
Без воды, и без еды.
Прискакать, и долго думать:
Нахуя скакал сюды?

Вообщем, был непредсказуем,
На всём Западе Койот,
Но зато его все знали,
И шерифы и народ.

Если что-нибудь случалось,
Знали все, кого ловить,
И плакаты «Wanted: Johnny»,
Можно было не лепить.

Всё равно они висели,
На заборах и столбах.
Только Джона не ловили.
- Да себе дороже, нах!!

Он же, сцуко, - ****утый,
В голове с ядром живёт.
И его бандиты тоже,
Что ни рожа, то - урод.

И стреляют без разбора,
И взрывают всех и вся.
Грабят, режут, жгут, калечат.
Вот такая с ним братва.

Но вернёмся мы к истокам,
Где про поезд начинал.
Всё. Догнал, убил, ограбил.
Джон его. Пока писал
Про него я эти строки,
И расписывал его,
И его братву блатную,
И, бля, каждого ебло.

См. Последнюю строку Восьмого катрена.

;))  29.8.2009