но он продолжал...

он писал ей стихи
трогательные, нежные и прекрасные
она постоянно находила их повсюду
на пожелтевших обоях своей маленькой квартирки
на смятых чеках из супермаркета
регулярно скапливающихся
в её потрепанной сумке из дешевого кожзаменителя
в виде маленьких записочек
прикрепленных на холодильник
выгоревшим от времени магнитом-божьей коровкой
на коробках от её любимых крекеров
на выпуклом экране их доисторического телевизора
на неоплаченных коммунальных счетах
на потускневшем зеркале в прихожей
на обратной стороне распечаток её научных работ
(пока строго-настрого не запретила ему к ним прикасаться)
на своих ладонях, бедрах, предплечьях,
когда просыпалась
это особенно её раздражало
она недовольно ворчала и шла в душ
а он молчал и улыбался
слушая, как она мурлычет
все время одну и ту же
кажется, придуманную ею самой мелодию
под шум воды...
она хотела, чтобы он писал некрологи
за некрологи платят приличные деньги,
говорила она
но он продолжал писать стихи
а она плакала,
каждый раз, когда снова
несла свои старенькие туфли
в обувную мастерскую