как будто праздник

и меня - словно машиной времени - в нашу с тобой весну,
где трамваи радуются, где ты с шампанским: "еще плесну?",
где уснуть у тебя на плече и проснуться там же,
спрашивать "где я?",
в полудреме ресницами - вверх: видишь кассиопею?..
обнимать
(больше я ничего не умею)
и от приступов счастья фокстротами губ часто ранить десну.

не поверишь, но эта любовь - в таком постоянном эфире
моих снов, моей жизни - на улицах, в лифте, в квартире,
что не верится даже - давно прошла
и осталась в архивах.
важно: забываю стремительно запах твой, голоса переливы
и даже не знаю, какое пьешь пиво.
а еще, говорят, ты стал старше. и зачем-то надумал жениться.
на тамаре, альбине, ире?..

я хочу, чтоб они - если холодно и влюбленно - носили твою одежду,
даже если это не счастье, а так - промежуточность, что-то между.
чтоб в твоих ливайсах всегда конфеты - как будто праздник,
чтобы ты ее - как принцессу - на руки, ну хотя бы разик.
а я - и дальше писать твое имя в дневник нарочито неправильно.
как невежда.