Пусть не поет хвалебных од
Луне, воспетой сотни раз.
И, может, кто-то не поймет
Значенья тех несложных фраз.
Но снова будет полон зал
И к ней глаза устремлены.
И снова, песни, как кинжал,
В них жизнь и нам они нужны.
Здесь нет красивых, нежных слов
И нет большой любви навек,
Но каждый звук сказать готов:
"Здесь то, чем дышит человек!"
Здесь правда просто и легко,
Сплетаясь с ритмом говорит,
И в каждом сердце глубоко
Своя ей истина вторИт.
Почти кружится голова,
И закипает в жилах кровь,
Когда звучат ее слова
"Прости меня моя любовь"!
2000 г.
Земфире
© Copyright: Констанца Шарыпова, 2009
Свидетельство о публикации №109082805693
Свидетельство о публикации №109082805693
Рецензии