В пороге – осень. Я тебе не рад,
Переспевший дикий виноград.
Уходит время – твоё уже ушло.
И, ложатся блёстки-блики на стекло:
Изморози первые следы,
От которых вечно – жди беды,
И, потери ( горький крови вкус)…
Ты – мотай на свой лозиный ус.
И, замёрзни – для меня смешон
Твой жёлтый переспевший капюшон...
И, лишь тебе скажу про Божий глас:
Через год тебе дарован будет шанс…
В пороге осень
© Copyright: Козловский Александр Михайлович, 2009
Свидетельство о публикации №109082700095
Свидетельство о публикации №109082700095
Рецензии