Два влажных вздоха

Конец августа


Там август иссякает за окном,
он тих и полон мудростью, как грустью.
Подобно рекам на подходе к устью,
окутанным туманами, как сном,
нашёптывает мысли об одном,

что избежать ухода не дано,
а потому, печалиться не стоит.
Все наши заклинания – пустое
и обещанья, с ними заодно.
Брось камешек, ударится о дно,

утихнет всплеск, река продолжит путь,
круги уйдут навеки, без следа.
Что время?  Та же долгая вода,
в которой нам положено уснуть.
Оставить след?  Должно быть, в этом суть...



Дождливая ночь


Ночь моросью ложилась на поля
и влажно засыпала, как пьянчужка.
А на столе вздыхала паром кружка
и сладко пахла свежая ватрушка.
Салфетка, точно парус корабля

над кухнею парила.  Мягкий свет
и голоса в журчащем разговоре.
Так затихает день, чтоб кануть вскоре
в историю.  Так тают реки в море,
поскольку шансов задержаться нет.

И мы, уже в который раз подряд,
мечтаем, неозвучено, что будет
надежды луч.  Смешные твари люди.
Несут мечты в дряхлеющем сосуде
с названьем тело.  Клоунский наряд –

одежда оптимизма.  Жизнь скупа
и за наивность осуждает строго.
Когда мы уходили от порога,
нам виделась широкая дорога,
а на поверку – узкая тропа.

Знать, в этом суть.  Поправить не дано,
хлебнём чайку с ватрушкой и вареньем,
дадим покой тревогам да сомненьям
и, завершая день стихотвореньем,
заснём под несерьёзное кино...