Ростова на плече. Рвет молнии на коже
Стучится осень на порог весны
О Боже,
Не те глаза, совсем не те привычки
И пальцев бег по тонкой полосе - отмычки.
Из тысячи дверей есть та, что распознать
Возможно лишь убив в себе данайца,
Ростова претендует на пространство.
И я тяну все в легкие, я падаю в тумане
И вырезаю свой язык ее губами,
Под скрежет поездов на горизонте
Кровь на щеке сойдет за проповедь от Конти.
Вот между нами нету змей, ни теологии, ни веры.
Не бабочки сердец, но жгут и в горле клеммы.
Ее магнит – пожар девяти лун,
В огне его струятся хризантемы.
Есть что-то большее, чем мы.
Все остальное - сестры и поэмы.
Наташе. Блокнотная экспромтика. 26 августа
© Copyright: Антон Ти, 2009
Свидетельство о публикации №109082700783
Свидетельство о публикации №109082700783
Рецензии