Кончается пора надежд и ожиданий,
Что выцветшей листвой на землю опадут.
И даже кораблям, любителям скитаний,
Так хочется домой, где тихо и уют.
Мелькаем всё быстрей по этой части суши,
Бронёю из одежд укутанные, мы.
Томительно из нас вытягивает души
Дыханье холодов, предчувствие зимы.
Кончается тепло, его запас не вечен,
И то, что не сбылось, не сбудется уже.
Но странные слова приходят каждый вечер,
И не дают уснуть, и возятся в душе.
Кончается тепло, его осталось мало.
Оно теперь живёт под ватным одеялом.
Октябрь
© Copyright: Максим Бурко, 2009
Свидетельство о публикации №109082707608
Свидетельство о публикации №109082707608
Рецензии