Исход

Барабанящий, словно шаги революции дождь,
Волнующий нас как сквозняк тянущийся,
Невидимой диагональю. Нарисованный Вождь.
На листе плотной бумаги, немнущейся.
С полуоткрытым ртом растянувшимся в злой ухмылке.
Фотографии с голым торсом впрочем не помогут,
Хотя и они могут, развлекать, шевелить затылки.
Побритые, как и во дворе дома напротив трава
Запах которой сводит с ума, как и безысходность
Социальной модели общества, это стихотворение,
Пока что даже не претендует на высокое творчество.
Зачем. Когда можно спокойно сидеть и рефлексировать,
Осознавая своё одиночество, да и лучше думать о том,
Как бы оно не стало пророчеством. Насиловать
Свою душу в поиске образов, обычно серых, иногда ярких,
Выходящих из под контроля. Бывает не сложно,
Особенно когда так сильно раздражают менты
В тридевятом государстве. И вечно заискивающая девочка Оля,
А ещё погода, а ещё состриженные ржи колоски,
Росшие на соседнем поле. Дыхание сбивается,
Кончаются деньги, а с ними харизма и сила воли.
А если лета всё равно нет, то зачем теперь кого-то
Брать в долю. Я постоянно ищю на этот вопрос
Ответ, при каждой последующей покупке алкоголя.
Даже когда терпения уже совсем не осталось, когда лень
Смеяться, перебрасываться колкостями, о чём-то споря.
Я сажусь в дырявую лодку, из последних сил, как потухающий день
Выгребаю на середину, сижу в ней один, опускаясь на дно моря.