19-ЫЙ ГОД

         
                М.  Цветаевой.

Гражданская  война.  Разруха.
Мужчины  все  ушли  на  фронт.
Одной  в  войну  такая  мука
Растить  детей…Вот  Новый  год…

Что  делать  женщине  в  той  жесткой,
Озлобленной  войной  Москве?
Была  б  одна  -  всё  было  б  просто,-
Но  две  дочурки  рядом  с  ней.

Одна  -  совсем  ещё  малютка,
Чуть  больше  года  ей  сейчас,
Кормить  её  -  совсем  не  шутка,
Пропало  молоко  как  раз…

Второй  -  пять  лет,   но  не  малышка,-
Бельё  стирает,  моет  пол,-
Прошло,  жаль,  детство  быстро  слишком,
Как  сказочный.  Чудесный  сон.

Как  накормить  своих  ей  дочек
В  проклятый,  страшно  страшный  год?
Об  этом  думы  днём  и  ночью.
Отрывок  из  письма  на  фронт.

«Сто  раз  целую  тебя  нежно,
Любимый,  милый,  дорогой,
Люблю  тебя  ещё  безбрежней,
Скорее  приходи  домой.

Пока  мы  как-то  выживаем,
Малышка  наша  не  растёт,
Мария  дома  помогает.
Я  -  в  прачках.  Госпиталь  берёт.
Платить  же  будут  только хлебом…»

Что  дальше  было  в  том  письме?
Что  понимало  даже  небо  -
«Нам  только  б  выжить  по  весне.»

Вдруг  объявление  в  газете,
Спасительный  набор  из  слов:
«Приют  открылся  в  «Новом  Свете»
Любых  детей  принять  готов.

Три  раза  будет  чай  морковный,
В  обед  -  похлёбка,  каша,  хлеб,
На  ужин  -  хлеб  и  лук  (съестное)
Спать  -  на  полу.  Кроватей  нет.»

Кого  отдать  в  приют?  Машутку?
Что  буду  делать  без  неё?
Кто  будет  днём  сидеть  с  малюткой,
Пока  стираю  я  бельё 

Часов  шестнадцать-двадцать  в  сутки?!
Но,  Боже,  как  она  мала,
Подумать  надо  хоть  минутку.
Отдам  кроватку,  чтоб  спала

Она  хоть  там  по-человечьи,
Отдам  игрушки  все  её,
И  соберу  её  все  вещи.
Постель,  одежду  и  бельё.

Зато  кормить  её  там  будут,
Одна  хоть  дочка,  да  сыта.
Какие  ,  правда.  Будут  люди?
Но  решено.  Отдам  туда

Хотя  б  на  месяц.  Мать  решилась.
Глядит  на  маленькую  дочь  -
Вся.  Вся  в  него  -  глаза,  улыбка  -
Серёжка  в  детстве,  ну  точь-в-точь.

И  снова  думы.  Думы,  думы
Одолевают  всё  её.
Мужчины,  будьте  же  вы  умны,
Зачем  вы  снова  за  своё?

Сажали  б  хлеб,  детей  б  растили  -
Нет,  вам  опять  нужна  война.
О,  сколько  ж  вы  людей  убили?
Душа  ли  ваша  не  больна?

Слова  в   листок  ложатся  ровно.
Но,  словно  уголь.  Горячи,
Пускай  читает.  Будет  больно,
И  не  помогут  пусть  врачи.

«О,  если  б  не  разруха  эта,
не  голод,  да  и  не  война  -
Всё  отдала  б  на  свете  этом,
Чтоб  не  страдала   б  лишь  она.

Но  что  мне  делать?  Дар  поэта…
Кому  же  нужен  он  сейчас?
Кому  нужны  стихи  о  лете
В  безумный,  дикий,  грозный  час?

Кому  нужны  стихи  о  вечной
Моей  любви  к  тебе,  весне,
О  том,  как  я  была  беспечной,
Как  мы  бродили  по  листве

В  любимом  парке  -  царстве  клёнов,
Как  слушали  мы  шёпот  звёзд,
Как  по  весне  там  всё  зелёно
Как  здорово  зимой  в  мороз
Катиться  в  санках  с снежных  горок!
И  как  приятно  ожидать,
Когда  появится  ребёнок,
Хоть  с  ним  потом  ночей  не  спать…»

Слов  не  хватает,  душат  слёзы,
На  смену  вновь  идёт  рассвет.
Что  он  несёт?  Одни  лишь  грозы,
Не  счастье,  не  любовь,   не  свет.

Но  хватит  плакать,  до  работы
Отдать  бы  Аннушку  в  приют,
А  там  -  всё  прежние  заботы.
О,  как  же этот  город   лют.

А  дальше,  дальше  мы  не  будем,
Следить, как  стали   жить  они
И  мать,  конечно,  не  осудим,
Ведь   окаянны  были  дни.

Писать  не  будем  о  приюте 
С  глазами  тоненьких  детей.
Как  жили  люди  в  этой  жути?
И   кто  остался  из  людей?

Проклятье  войнам  всякой  масти!
Хоть  нам  они  дают  понять,
Что  ни  одной  минуты  счастья
Не  стоит  на  войну  терять!


* * * * * * * *

«Дочь  Анна  умерла  в  1919  году
 в  детском  приюте  от  голода.»
                из  дневника  Марины  Цветаевой.