В вечернем сумраке летит к тебе мой зов –
Озябшей птицей в стынущем пространстве,
Смешной, быть может, в твердом постоянстве
Простых, но очень важных вечных слов…
И даже если их не слышишь ты,
Они летят – наивные, чудные,
Но искренние и всегда живые –
Как на лугу растущие цветы…
И я к тебе их шлю за разом раз,
Не зная, ловятся ль они в тугую сеть,
Летят – хоть не урочен, видно, час…
Но птицы перелетные не могут не лететь…
И даже если пальцы ледяные
На горле безнадега вновь сожмет,
Скажу: люблю – и верю: крик придет…
А мрак сомкнет глаза свои пустые
Как много тех, что маются во тьме,
В душе хоронят ворох чувств ненужных,
Ненужных никому – но в чем же их вина,
Коль в мире столько душ, убогих и недужных?
Здесь искренность способна вызвать смех,
А совесть – просто тема пошлых шуток…
Вот только близок уж отсчет последних суток,
А тьма потом сама поглотит всех…
В вечернем сумраке летит к тебе мой зов
© Copyright: Александр Михайлович Семяшкин, 2009
Свидетельство о публикации №109082705352
Свидетельство о публикации №109082705352
Рецензии