Тексты кончились, стерлись пальцы,
Голос застонал хрипотой:
Понимаешь, что надо прощаться
И со слухом и с душой.
Пролистав пожелтевшие листья,
Отнесу этот хлам в сортир.
Там еще, может быть, пригодится
Не бог весть зачем писаный мир.
Еще живы чернильные лица,
Еще мылят сквозь строчки проблемы.
"Ваш хозяин сегодня напился,
Так что ждите крутой перемены
Вот такая простая наука
Я не буду вершить трибунал,
А нажму на волшебную штуку
И спущу все в вонючий канал.
Ваш создатель устал. Что ж такого?
Вот такой он гад и подлец.
Только бога не выбрать другого.
Так приходит Света Конец!"
Может, рано пошла занавеса?
Может надо бы сделать антракт?
Но не знает чернильная пьеса,
Что в сценарий вписан теракт.
Накрывает страницы пучина.
Мне ж мерещится жалобный стон.
Но ведь веская это причина –
Депресняк и творческий гон?
Тексты кончились
© Copyright: Олег Горос, 2009
Свидетельство о публикации №109082702489
Свидетельство о публикации №109082702489
Рецензии