Хандра, который день хандра,
Нависла смогом, вялой ленью,
И жить не хочется с утра,
И пусто всё- на самом деле.
Дела, в нагрузку.., уж давно,
Скрипит себе телега быта,
Постель, сортир, везде дерьмо,
На этом деле жизнь подбита.
А рожа, лучше не смотреть,
Печать паскудности, без смысла,
И ведь живет, живет оно,
Создание божие, как дышло.
Живет убогостью дыша,
Природу мать казня от злости
Толкая спрос на подлеца,
Без рода, имени, без мощи.
Лишь иногда проснется зов,
Забытых предков дух свободы,
На утро- старая любовь,
И морда.., черная от водки.
Портрет совка
© Copyright: Геннадий Викторов, 2009
Свидетельство о публикации №109082701444
Свидетельство о публикации №109082701444
Рецензии