Нью-Йорк под снегом,
Умер Бродский, день сороковой.
Поминают человеком
Всей чужой страной,
И читают на английском,
И на русском все,
Что он сочинял в России,
Это, да не то.
Не на тех степях пустынных
Без души и бед
Должен был увидеть смерть он
На скончанье лет.
Только много говорю я.
Нахватался нег,
Если б все не так, как было,
Не западал б снег.
Смерти Бродского 1996
© Copyright: Доктор Фауст, 2009
Свидетельство о публикации №109082600851
Свидетельство о публикации №109082600851
Рецензии