Нет смысла писать о раздолье.
Нет смысла писать о причинах.
Нет смысла, нашёл он нас в поле:
Мы спали во властных лощинах.
Ведь смысла нет и в помине.
Нет смысла откупорить фляжку.
Найдём мы тот смысл в лощине-
Раздавим надежды букашку!
А смысл он кроется прямо.
А смысл стоит перед нами,
Раскинув бытейское пламя,
Он топчет босыми ногами
Всё то, во что хочется верить,
Всё то, что мы пьём второпях.
Всё то, что, пытаясь измерить,
Раздавили с тобой впопыхах.
Но ведь смысл, он пьяный и добрый.
Но ведь смысл, он наш лишь с тобой,
Но всё-таки смысл свободный-
Даётся он старой рукой.
Смысл
© Copyright: Сандэр Коэн, 2009
Свидетельство о публикации №109082604235
Свидетельство о публикации №109082604235
Рецензии
