Мы трясемся в трамвае
В полусонном дурмане
Наши скомканы мысли,
Как измятый листок.
Уже утром уставших,
Ничего не создавших
Надвигается серый
Безликий поток.
Из недели в неделю,
Словно в вечном похмелье,
Тяжелы наши руки
И взгляды остры.
Только детские глазки
Всё окутали в краски,
Будто ангел веселый
Перепутал миры.
Из недели в неделю
© Copyright: Анна Апаева, 2009
Свидетельство о публикации №109082604226
Свидетельство о публикации №109082604226
Рецензии