На хрупкий розовый цветок
Присела сморщенная грусть.
Присела, ладно, ну и пусть.
Ведь грусть же это не порок.
Сидит она себе сверкает,
Своими глазками вершит
Судьбу лишь тех, кто ворошит
Похмелье старое. Стекает
По стеблю цветка она,
Впиваясь острыми зубами,
Во всё, что было между нами.
Всё то, что передать словами
Сумела лишь лихая тьма.
Сморщенная грусть
© Copyright: Сандэр Коэн, 2009
Свидетельство о публикации №109082603882
Свидетельство о публикации №109082603882
Рецензии
