Письмо

Она сидела на скамье,
Склонивши голову подобно иве.
И что увидел в переливе
Лазури глаз, вверенных мне?

В руке её письмо.
Бумага- зеркало столетий.
Свидетель гибели сердец, рождённых где-то на рассвете.
И молчаливым взглядом букв ответило оно:

«Любви подаренный цветок
Я нежно сердцем согреваю.
И ласок терпких вакханалью
Вверяю в твой святой острог.

Я в танце дерзком закружусь,
Я сердце вырву, словно Данко.
Тебе отдам я без остатка
Свою счастливую, но всё же грусть.

Извергнув сладкий крик любви,
Я полз к святому эдельвейсу.
И руки протянув как рельсы,
Молил тебя я: Пощади!

Пощады жду я не забвенной,
Не сплином потешаюсь я –
Пощады жду я лишь взаимной,
Лишь потому, что я люблю тебя!»

Что ищет там, в пучине строк
Краса заливистого смеха?
И раз чернила не помеха
Пусть выступит пред ней пророк.

Что ищет здесь, в его больных строках?
Быть может, смысл иль разгадку?
Напрасно тешит мыслью сладкой:
Заведомо поэт потерпит крах.

Больного солнца бледный крик
Лобзал её румяный лик.
И томный вечер занимался,
Когда настал момент расстаться.