Мой убийца

Сегодня ночью ко мне приходил мой убийца.
Он ворвался в мою квартиру. Не через дверь. Ему даже не понадобилось окно.
Он словно прошел сквозь стену.
Холодный прищур. Глаз и винтовки с глушителем.
Стало ли мне страшно? Не знаю. Но ТАК умирать мне совсем не хотелось.
И я - совершенно внезапно - вспомнила. Что у меня тоже есть оружие. Оно само оказалось в моих руках.
Мы стреляли почти синхронно. Он - лежа - снизу, я - стоя - сверху. Пугая друг друга, но вовсе не раня. Я смотрела на него глазами своего страха.
И знала – он не может промахнуться. Не имеет права. Он – снайпер.
/Неужели он стрелял холостыми?/ А я никак не могла верно прицелиться.
Это продолжалось до тех самых пор, пока у нас не закончились пули. Одновременно.
И началась истерика. У меня.
Я кричала: «Уходи! Я тебя ненавижу!» И била прикладом по его лицу.
Он послушал меня. И ушел тихо. А я осталась. Одна.
Утирая текущие из глаз слезы, подбирая валяющиеся на полу пули. Наводила порядок на поле боя.
И повторяла - без конца, шепотом:
«Жизнь прекрасна»…