Моей бабушке, умершей, когда мне было 10 лет

Ты застывший кадр диафильма,
Чуть наивно, немного смешно…
Ты в моей душе, как картина,
Мне с тобой как и прежде светло…

Как шарлотка ты яблочком пахнешь,
Запрещённой шоколадной конфеткой…
И как прежде ты сохнешь и чахнешь
Незаметной для всех этикеткой…

И как прежде считают придумкой
Твои боли и головокружения…
И 15 лет неотступно бумкает
Непонятное в сердце волнение…

Ты придумала боли свои,
По больницам три года моталась…
И не верили в слёзы мольбы,
Вся болезнь так игрой и осталась…

А потом на каталку легла
И вздохнул врач в телефонную трубку
Злокачественной опухоль была,
Не признали и опустил руки…

Ах бабуля моя далеки
Те деньки моих детских страданий…
Прихожу, как на берег реки
Я к годам своих детских терзаний…

Как и прежде в рванном костюме
И с бинтом на правой ноге
Ты сидишь в согбенной думе
Или смотришь вести во тьме…

И в мозгу Горбачёва голос,
Что теперь проклинает весь свет…
А в груди твой седой волос,
Выцветший за столько лет…

Я живу в твоей же квартире,
Вместе с памятью я храню
То немногое, что в этом мире
От тебя до меня пронесу…

Баба Рита, проснусь и подушка
Долго мокрая будет от слёз…
Что со мною, скажи подружка,
Ведь ветер лет пятнадцать, как её унёс…



Тихо всхлипну и слёзы сотру,
Говорят надо их отпускать,
Только я не могу, не могу,
Уж пятнадцать лет засыпать…