У нас всё поздно.
Смерти пыль
ложится серыми слоями
на к ней лояльные рояли
расстроенных пространств души.
И даже красной нити шпиль
Судьбы
бессмысленно алеет.
И никуда ту нить не вденет
ничья ни воля, ни рука,
чтоб вновь соединить века.
Грядущей тьмы кошмаром веет
от безысходной пустоты
Кротовых нор,
где лишь цветы
Созвездий за пределом поля,
и залежи безмерной боли
и за чертой и у черты…
Пыль
© Copyright: Наталия Наволокина, 2009
Свидетельство о публикации №109082506380
Свидетельство о публикации №109082506380
Рецензии