Возможные мемуары. первые воспоминания. Часть 2

  А нет - не достаточно...
  Сегодня вспомнился день, когда мы встретились - ты помнишь? Октябрь, холодный - ты идёшь в платье, я прохожу мимо и не отвожу глаз, поворачиваюсь и смотрю на тебя. Твоя голова делает движение, и робкий взгляд соприкасается с моим. На твоём лице румянец, губы не движутся. Я кидаю тебе улыбку, и ловлю, как бумеранг, взаимность...
  Два часа пронеслись - мы всё сидим. Рассказала многое, и я про тебя уже практически всё знаю. Потом ты напишешь в своём дневнике:
 
  "Я не могу забыть твой запах. Помню то утро, когда ты проснулся, а я стояла и смотрела в пол. Приятный полумрак от ночных штор бросал тень на комнату, и, как ты сказал, я очень выделялась на фоне темноты - в белой пижаме, одна, без тебя...
  Я смотрела на пол, и, вспоминая нас - плакала. Я не могу так больше, я не хочу!
  Обиды, слёзы, грусть, одиночество - этого не было, но по-другому никак! Ты уж прости! Сижу, дописываю эти строчки, помню о тебе... люблю... всегда любила..."

  Ты дописала и уехала в горы с командой, которая не вернулась. Каждую неделю хожу к мемореалке... Горе, слёзы, грусть, печаль матерей, недоумение друзей, скорбь любимых и молчание отцов. Вас так и не нашли - по официальной версии Вы пропали без вести, но прошло уже одиннадцать лет.
  Знаешь, почему я прихожу к тебе каждую неделю?!
-Нет! - ответила бы ты сейчас.
  Но я серьёзно - я просто помню тебя, это не любовь, это уважение и страх, воспоминания о тех, кого потерял, и скорбь о тех, кого ещё предстоит. Я ничего не говорю, просто кладу жёлтые цветы, читаю твоё имя, смотрю в небо, вспоминаю минуты и ухожу прочь... по нашей тропинке иду домой. А дома - она, ничего не знающая ни о тебе, ни о них. Она и не должна знать. На следующей неделе её заменит кто-то другой, опять будут слёзы, но я к ним привык. Тяжело конечно, но что делать - я такой... я уже давно такой...