Из Эрмитажа. Рембрант Блудный сын
Ступни изувеченных ног
Успели, приятель, успели
Ступить на родимый порог.
Ещё не окончены муки
И мраку не видно конца...
Но руки, приятель, но руки -
Дрожащие руки отца.
Ещё в исчезающей ночи
Свечей догорают огни,
Но очи, отцовские очи -
Ослепшие, видят они.
Соседи стоят, молчаливы,
Никто не хитёр, не лукав...
Мы живы, приятель, мы живы -
И всё ещё в наших руках!
Свидетельство о публикации №109082504086
Мы любим их, всегда прощая.
Всё понятно до боли.
Валентина Пищагина 27.08.2009 00:09 Заявить о нарушении
Предсувствием живут поэты.
Семён Кац 27.08.2009 03:28 Заявить о нарушении