Что-то давно не видать богоборцев
И не слыхать боевых колесниц.
Ветер вокруг сиротливых околиц…
Едет арба мимо пиршества птиц.
Сорваны, брошены (как и хотели!)
Силы великой и гордой страны…
Помнишь, валялся у нашей постели
Тот мой костюм пятизначной цены?
Жаден до одури гадкий возница –
Мать без полтинника не подвезёт.
С «небескорыстностью» этой сравнится…
Разве холера в страдальческий год?
Где оно выросло?.. Пылью клубится
И улетает за ветром вопрос.
Есть ещё чем на Руси поживиться
Кроме солёных родительских слёз.
Ветер
© Copyright: Максим Разин, 2009
Свидетельство о публикации №109082502094
Свидетельство о публикации №109082502094
Рецензии