Художник

Я снова улыбаюсь.
Впрочем, как обычно.
Я снова убиваюсь.
А впрочем, мне привычно.

Сколько слёз на асфальт моих капало…
Я жалела себя и от этого плакала.

Я растила миры на пустынных улицах,
Лесом крася равнины каменные.
Только люди в мирах этих всё не рисуются.
Наверное, потому что бы хаяли.

Наверное, потому что я самая верная.
Потому что я самая мёртвая.
Это любовь? Да, наверное.
Попытка последняя. Будет четвёртая.

Хотя нет. Такая – всё-таки первая,
Такая – это правда любовь уже.
Но, к сожалению, я самая верная,
Хранящая камни в своей душе.

Брось в меня мои нарисованные скалы.
Разлей по картине небо моё дождливое серое.
Добром на добро. Добром – на удары.
Я отвечу всегда, в чудо веруя.


Осень крадётся по стрелкам часов.
Смсками смерть почву щупает.
Просто среди всех этих радужных снов
На самом-то деле я очень грустная.

На самом-то деле: больней не бывает?
Да ну?! А мне стало!
Словами незримый художник играет,
Закаляя в грязи чувств кристаллы.

25.08.09