и сколько ещё?

Никите.
 

следы ожогов на коже такая глупость, брат, так всё это пусто, а умирание самоё легкое в мире искусство, оно не по наши души, ты сам всё знаешь. однажды мы были солдатами, вброд уходили с промокшими автоматами, а нас ожидали... вот это была неудача, что против сотни твоих неудач, теперь малых, видится мне настоящей. ты видишь: мы сновы живы, и суть лежит не в наживе тепла ли, песен, а в том что жить мы ещё не умеем, лишь просим: верните небо, а сверху на нас дождями за то, что мы его променяли на чьё-то сердце, чтоб слышать чаще, видеть чуть-чуть дольше, променяли на запах волос, на руку в руке, звезду в рукаве, которую мы украли чтобы хоть на минуту увидеть свет, портрет поставили на алтарь в свечах весь и хрустале и молимся, молимся на. то что никогда не будет нам принадлежать, ведь на каждую нашу волю найдётся большая и не одна. и Кто-то мудрый нам промолчит ответ, зачем вся эта тюрьма и сколько ещё ожидать.