Немое кино
Жизнь менять на дискретнось вчера.
В нашей каждой минуте – прощанье,
В каждом жесте – двойная игра:
Для себя – зыбкость мига и тайна,
А для памяти: фотоальбом –
Вспышка, кадров нарезка... Случайно
Из запасников мы достаем
Книги, лица, обрывки мелодий –
Травы, травы – чужие ветра,
Убегающих прочь полугодий
Разграфленные сетки.
Пора
Между детством и взрослостью. Осень,
Розенбаум, извечный бостон,
Питер, неба линялая просинь.
Ключ от счастья. Утерян. Не в тон
Подобрались слова и перчатки,
Не сбылось – в перекраску. Капель,
Тает снег, чьих-то лап отпечатки
Подсыхают. Щебечет апрель,
Веселеют трамваи, обновка
Сердце радует. Было бы впрок.
Но уже выходить, остановка.
Лишь остался в руке поводок.
Что еще? Долговые расписки –
Не вернешь ни долгов, ни людей.
Дневники, пожелтевшие списки
Несвершенных покупок. Идей,
Недоросших до дел, зарисовки,
И с просроченной датой билет –
Артефактов священных обломки,
Опечатанных давностью лет.
Копоть мыслей засалила небо –
Не слепить этот мусор в одно.
Жизнь уходит от нас словно небыль,
Превращаясь в немое кино.
Свидетельство о публикации №109082404411
Дмитрий Кувшинов 12.11.2014 09:26 Заявить о нарушении
Однажды тыква, помидор, орех
Решили пиарнуться на Москва – канале.
Поэтов на Стихире понаотбирали.
Вселенский напророчив всем успех.
Судить литературный сей проект
Кукушку и ворону скромно пригласили.
Они в вопросах стихотворных были в силе.
Дипломов разных на двоих комплект.
Из кожи лезут вон, да всё не так.
Будённовскими шевелит орех усами,
А помидор трясёт кончитными бровями.
Как будто написать стихи пустяк.
«Не так сидите вы – из-за кулис,
Руководит процессом тыква – белоручка –
Вот в чате пишет подлый Андр-самоучка,
Не удался великий бенефис.
Пусть критики спасают вечер наш».
- Ку – ку, скажу я вам, коллеги, объективно
Всё, что читали вы, поэты, примитивно.
Сие писал когда-то Карандаш.
Ворона пред кукушкой пальцы гнёт:
- Я так скажу тебе, коллега, штамп на штампе.
По мне так Пушкин штамповался в той же рампе.
Два - ноль, кукушка в нашу пользу счёт.
Остановить ворону мочи нет.
Уже охрипла от словесного поноса.
Орех и помидор молчат без права спроса,
А тыкве видится кабриолет.
Как рукоплещет вся ему Москва,
Как Пушкин голову пред ним склонил в поклоне.
А то, что от стихов таких Россия в стоне,
Так то для толстой тыквы ерунда.
Андр Кондаков 12.11.2014 13:20 Заявить о нарушении