Проклятый

Я встретил цыганку со странным испуганным взглядом
Соломенно-жёлтых, по-волчьему грустных очей.
Я долго искал её в алой воде листопада,
Тропинкой пустых вечеров и холодных бессонных ночей.
«О, кто это девушка?» - Я расспросил спозаранку,
Укутанный ливнем, склонившийся к озеру вяз.
Он только качнулся… а рядом… стояла цыганка.
Я снова увидел себя в жёлтом омуте девичьих глаз.
Она не сказала ни слова. Взяла мои бледные кисти.
Мы так и стояли. Сквозь крону глядел на неё, как в окно.
А ветер подхватывал спешно упавшие листья
И клал их на землю, соткав покрывало одно.
Мы оба молчали – я медленно плавился воском,
Храня в своём сердце какой-то несмелый огонь.
Согласно эскизам фантазий, согласно их лёгким наброскам,
Она повернула к себе приоткрытую небу ладонь.
И долго смотрела в сплетенья. Я только угадывал масти.
Искала параболу грусти в моей непокорной душе?
Я тихо спросил её шёпотом: «будет ли счастье?».
Она мне ответила: «нет». Я как будто повесил клише…
С тех пор по пятам за мной бродит, как тень, неудача,
С тех пор меня бьёт по хребтине клюкою старуха-тоска.
С тех пор я забылся. И только ночами я плачу,
Когда ощущаю, как дышит печаль у виска.
С тех пор одиночество стало мне братом, невестой и другом.
С тех пор вспоминаю её непокорное: «нет».
Живу, будто под заколдованным дьявольским кругом.
И вечная тьма там где, вроде проглядывал свет.
Она для меня была ангелом или царицей вакханок.
И с нею меня обвенчал своим мрачным безмолвием вяз.
С тех пор всей душой ненавижу проклятых цыганок
За жёлтые волчьи оттенки дурманящих глаз.