Неделя

Забавно, но это впервые. Неделя становится адом.
Мне кажется сотни минут растянулись на тысячу лет.
И рвутся какие-то строки, как снег, рассыпаются градом.
Безоблачно небо. А Бога, наверное, всё-таки нет…
И жёлтое солнце встречает холодным свечением лампы,
Закинутой наспех на высохший, сломанный крюк.
И вечером снова уходит пластом, где-то в области дамбы.
Я плачу. Сервиз разбивается вдребезги. Слёзы. И стёкла вокруг…
Фарфоровой пылью становятся белые хрупкие блюдца.
На смуглых ладонях, на платье - повсюду разбрызгана кровь.
Мне больно. А люди… А люди по-прежнему также смеются,
Гуляют по скверам и что-то твердят про любовь.
Я снова надену пальто и уйду, спрятав руки в карманы на куртке.
Я буду идти… Неизвестно куда и опять неизвестно к кому.
Я буду топтать каблуками траву и чужие окурки.
Увы… «Абонент недоступен». А значит – звоню не тому.
Я буду смотреться в витрины. Вот люди спешат за спиною.
Вот мне улыбается будто, прохожий, встречаются наши глаза.
Он даже не знает, конечно, что там происходит со мною…
Да мне и не важно. Вновь цифры. Экран телефона. Слеза.
Мне так надоело глотать эти жуткие капли из рюмок и плошек.
Мне плохо. А значит, мне надо уснуть. Всё не так. Всё не так!!!
И кофе, любимое кофе  – на кружку по несколько ложек.
Я тут поняла, кто мне, в общем, действительно враг…
Счастливые пары проходят и тают в тумане, как зыбкие тени.
Когда-нибудь мне будет лучше. Я, может быть, стану святой,
А всё потому, что проснётся неведомый маленький гений,
Который поможет мне выстоять перед внезапной бедой.
Я просто не знаю, куда мне излить свои грязные мысли.
Я даже уже не противлюсь ужасной старухе-судьбе…
Но знай – если кто-то в твоей появляется жизни,
То, значит, зачем-то он, всё-таки, нужен тебе…