Ты завязываешь шнурок,
пальцы ловко рождают узел.
Пока кто-то плюет в потолок,
ты идешь на войну. Не струсил.
Что в рюкзак положила мать,
будет съедено за три ночи.
Сколько там ещё воевать?..
Редкость писем - подводит почта.
Был невнятно убит твой друг.
Как - невнятно?.. Не так, как в фильме.
Через много лет тебя вдруг
словно током - и его имя...
А пока это просто боль,
не физическая, но хуже.
Вытираешь с ресниц всю соль -
и стреляешь уже за дружбу.
А потом - за свою страну.
А потом - за мать и за деда.
Так всегда и ведут войну...
Только чувство - что кто-то предал.
И когда ты придешь домой,
и рюкзак будет брошен в угол,
ты не будешь так горд собой,
как тобою - близкие люди.
Был ли смысл? Наверное, был.
И сейчас уже не оспоришь...
Только кровь ты с ладоней не смыл.
И навряд ли когда-нибудь смоешь.
Солдат
© Copyright: Грошева Ася, 2009
Свидетельство о публикации №109082300750
Свидетельство о публикации №109082300750
Рецензии
Респект. Вообще такие (правильные) стихи стараюсь не читать. Обычно много пафоса и др. Этот понравился. Просто, без громких слов, но по теме.
Вадим Тихий 26.12.2012 13:21 • Заявить о нарушении
Вадим Тихий 26.12.2012 13:21 • Заявить о нарушении