Прохлада
В небесах гоняет ветер
облаков белесый пух,
а над ними солнце светит,
охраняя , как пастух.
Где-то там ,вдали, кошара
или сочные луга,
и спешит, спешит отара…
Жизни вечные бега.
Все бегут в одном азарте:
кто-то крайнего догнал,
были все равны на старте.
Все ль они войдут в финал?
От страстей темнеют тучи-
спор за первые места.
Гром уже ворчит могучий,
молний блеск ,как взмах хлыста.
И уже вовсю сраженье-
летний дождь летит к земле.
Плод побед иль пораженья
ждут с надеждою в селе.
Пыль примочит на дороге,
огородам дождь – бальзам.
Воздадим осанну Б-гу:
он прохладу дарит нам.
© Copyright: Иосиф Скарбовский, 2009
Свидетельство о публикации №109082305837
Свидетельство о публикации №109082305837
Рецензии