О, времечко! О страсти!

О, времечко! О, страсти
сошествие с котурн!
О, песнь из волчьей пасти
эпохи! О, ноктюрн
 
разбитого корыта
судьбы! О, жалкий скарб
надежд, живьем с пиита
сдиравшихся, как скальп.

Смакуя мед иллюзий,
я пропустил удар,
упав ничком, как в лузе
лежит бильярдный шар.

Спасибо за нокдаун!
За то, что сбили прыть.
Но есть последний раунд,
и «быть или не быть?»

звучит не как образчик
бахвальства, не апломб
шизоидности, в «ящик
сыграть» готовой, лбом

прилюдно бьющей стену.
Я, в общем, о другом.
Я слишком знаю цену
бессмертию и в том

расписываюсь. Влейте
в свои подкорки, в щель
ушную: я на флейте
свое сыграл. Теперь…

проекцией приказа ль
Христова иль на риск
и страх встаю, как Лазарь,
почти оттуда, из…

забвения. Картина-с
«Не ждали». В общем, гон
сплошной. Ну, в общем, вынос
мощей откладываем. Гонг.

Простершись взором слезным
в небес ультрамарин,
не червь, не жук навозный –
поэт ступил на ринг.

Мир знает: стиксов гребень
пловцу не переплыть.
Не в сказке он. Не лебедь.
Но… «быть или не быть!»

О, жизни дом игорный,
где вслед моей строфе
скрежещут живодерни
и аутодафе.

Мир ждал кровавых зелий,
красивей, чем с коррид,
с арен всех Колизеев
стекающих в Аид.