Сын

     Это было так, как будто они плыли по жизни, словно по реке. Их тела влекло течение. И тут они ударились о камень. Она головой, а он коленом.
     Она умерла, а ему было мучительно больно.
     Два дня он садился в кресло и смотрел на нераспечатанную бутылку виски.
     Он злился, что она не успела родить ему сына. Они так и не "встали на ноги". Не было дома, машины, работа была, но дерьмовая. Детей нет. Есть надоедливая тёща. Тестя и то нет.
     На третий день они забрали тело из морга и повезли на кладбище. Тёща не позволила кремировать тело своей дочери.

     Мама всё понимала. Она не приходила, не звонила, не говорила ничего.
     Тёща не уходила. Целыми днями она сидела в единственной комнате их съемной квартиры в единственном кресле и листала единственный их альбом, заполненный фотографиями едва на треть.
     А он всё думал о сыне.
     На девятый день он напился. Когда гости разошлись, он набросился на тёщу и изнасиловал её. Да она почти и не сопротивлялась. Только когда он побрёл в ванную, она тихо заплакала.
     Он стоял перед зеркалом, в одной голубой рубашке и разглядывал своё отражение. Он мечтал, что сын будет похож на него.
     Он и забыл, что у тёщи обнаружили миому два года назад. И удалили матку начисто.