Ты замерла на расстоянии руки. Застыла.
Запахнулась в синий плащ.
Мимо меня смотрела, пальцами тряслась
И Пла-ка-ла.
По сердцу сургучом текла порочно-терпкая услада:
Ты пла-чешь потому, что я виной.
Ты пла-чешь, ну а я безмерно рада.
Плачь, девочка.
Пусть я останусь этим горем,
Которое растает на восходе
Четвертом, побежденное другой.
Нам всем обламывают крылья. Уж прости.
Те – выбрось. Вот другие, понадежней.
И надо бы сказать про будь взрослей и осторожней,
Но промолчу. Сама поймешь. Лети.
Лети
© Copyright: Мария Яс, 2009
Свидетельство о публикации №109082205076
Свидетельство о публикации №109082205076
Рецензии