Во поле зреют маки.
Во поле злые собаки.
Наша тяжелая доля -
Нету у нас поля.
Мы посеяли б лен.
Вырос бы в поле он.
Мы бы сопряли бы нить.
Мы бы смогли бы шить.
Взяли б и сшили рубаху
Для молодого монаха.
Этот монах в синих штанах
Громко сказал бы «Ах!»
«Ах, вы, какие люди!
Быт ваш суров и труден.
Я подарить хочу
Вам восковую свечу.
Да, подарю свечу
И навсегда улечу.
Жить вы начнете при свете
Даже на этом свете».
Но нету у нас поля.
Такая уж злая доля.
Не можем посеять лен.
Для нас не вырастит он.
Не сможем мы сшить рубаху
И будем дрожать от страху.
Ведь страшно, когда в ночи
Не можешь зажечь свечи.
Мы будем жевать мак
И палки кидать в собак.
Ведь надо чего-то жевать,
Когда так хочется жрать.
Посеяли ветер мы
На поле мрака и тьмы.
Вызрела буря у нас.
Господи, кто бы нас спас!
Кто бы нас уберег,
Кто бы предостерег,
Дал бы кусочек свечи
И обогрел в ночи.
Мрачное
© Copyright: Сергей Корчагин-Самборский, 2009
Свидетельство о публикации №109082202432
Свидетельство о публикации №109082202432
Рецензии