Ну давай же, родимый, тащи, воронок,
Позабавься над вольной стихией.
На пурге неуемной ты валишься с ног,
Но ведь ты не в Европе - в России.
Ты засыпан по гриву летающим мхом
С побелевшей от смерти щетиной,
Через час превратишься в нетающий ком,
Станешь бел и безжизнен как иней.
Ты прости меня друг, что наградой за труд
Стала лишь предпоследняя пуля.
Боже мой, почему твои слуги берут
Что лелею, ценю и люблю я?
Как длинна эта ночь, как мертвенна ты, мгла!
Как безумна, жестока природа!
Словно злая любовь, меня смерть обожгла
И толкнула с крутого отрога.
1994 год
Воронок
© Copyright: Владимир Мец, 2009
Свидетельство о публикации №109082106210
Свидетельство о публикации №109082106210
Рецензии