Через кричашую толпу
На эшафот вели поэта.
За то что пел он песнь свою-
Не угодил он ею где-то.
За то что он стихи писал,
Но не чернилами ,а кровью
За то что правду он искал.
На свете жил одной любовью.
За то что сверг в своих стихах
Он короля-отца народов.
За его фразу на устах:
"Долой рабов-хотим свободы!"
Да только пьяная толпа
В овет плевала и бурлила.
И для веселья своего
Поэту смерть она сулила.
На эшафот он гордо встал,
Окинул взглядом смрад.
Последний раз он их видал,
Ну что ж, тому был рад.
"Прощайте вы,сыны гиен,
Вы еще вспомните меня.
Вы взяли жизнь мою взамен,
За рабство для себя!"
Поэт
© Copyright: Андрей Крутояренко, 2009
Свидетельство о публикации №109082104677
Свидетельство о публикации №109082104677
Рецензии