Уходит пароход от Пиренеев,
Вдали Акрополь, вечно шумный Рим,
Дни к отпуску потянутся длиннее,
Средь осени сползающей на Крым.
И заскучают в антресолях чемоданы,
Ключ будет ждать заветного щелчка,
Пустые сны, наполнятся нирваной,
С охрипшим свистом поседевшего сверчка.
А мы, к дисплею и прижавшись у камина,
За кадром, кадр влезаем в отдых свой,
Ведь там закат, по коже апельсина,
В Везувий погружается с тоской.
Там море, чайки, пицца и кьянти,
И странный блеск у мафии в глазах...
Мы макароны накрутив на пальцы,
Забыли о приборах на столах...
А за окном, как эхо от поленьев,
Трещит снежок и иней серебрит,
Далёкий отпуск, прилетай скорее,
Ведь даже мёд с блинами нам, горчит...
Ведь даже мёд с блинами нам уже, горчит...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2009
Свидетельство о публикации №109082102283
Свидетельство о публикации №109082102283
Рецензии