Мы сражаемся с тобой, как на поединке,
Так, как будто наша жизнь - лишь роман в картинках.
Нас художник рисовал явно после дозы.
« Напортачил », - сам сказал… Есть еще вопросы?
Однорукий и хромой, взял он кисть несмело,
Акварель смешал с водой - и давай, за дело!
Он сказал, что будет так. Так, а не иначе!
Но ошибся… Сам сказал: «Да, я напортачил!»
Почесал смущенно лоб и захлопнул книжку.
Странно он себя ведет, ведь большой мальчишка!
Ну а нам-то что теперь делать остается?!
Ждать, когда сквозь бег недель снова к нам вернется?
(И куда-то вдруг теперь рифмы подевались…
Не суди меня, поверь, очень я старалась!
Работящая всегда, словно пчелка летом.
Если вдруг пришла беда - помогу советом)
А в остатке - ничего. Чистые страницы.
Ветер, солнце, снег - ему все равно не спится!
Может этой чепухой что-то обозначил?
« Нет, ребята! Вы чего?! Я же напортачил… »
Напортачил
© Copyright: Анастасия Андреевна Ромашкина, 2009
Свидетельство о публикации №109082102093
Свидетельство о публикации №109082102093
Рецензии