В. В. Маяковскому

Без друзей, без фанфар, без супружества,
Исполин, самородок и хам.
Человек, беспримерного мужества,
Жизнь и смерть посвятивший стихам.

Он не пил брудершафта с прохвостами,
Не держался за скорбную твердь.
Не топтался к кормушке за звёздами
Человек, отвергающий смерть!

Любовался в рассветное зарево,
(Человек. Две руки, две ноги)
И о Родине так разговаривал,
Что её полюбили враги.

Троглодитово челюсть выпячивал,
Бил по Моськам с поносным душком.
Точно гвозди им в гроб заколачивал
Словобойным своим молотком.

Тридцать шесть! Справедлива ли истина?
Ведь иной вековой пустоцвет,
Сотню лет громогласно витийствуя,
Не родит ни дитя, ни памфлет.

Твой катрен, словно «НАХЕР!» неистовый,
Не остудят ни время, ни тьма.
Он звенит бубенцово-монистово,
Словно пишет эпоха сама.

Жил. Сгорел. Вот и вся биография,
Человеком! Бойцом! Не рабом.
Пусть же с камня разит эпитафией
Молоткастый с Серпастым гербом!