Стихотворец

Стихи – тяжёлая работа…,
Как бы получше объяснить? –
Лишь карандаш возьму – зевота
Рвёт поэтическую нить.
Склоняюсь головой невольно
К столу, всхрапнув непроизвольно,
А запланированный стих
Упал в желудок и затих.

Но, вновь трясу я головою –
Я от рождения упрям,
Опять рука готова к бою,
Как естество мое для дам.
Опять пытаюсь рифму ловко
Поймать, связав её верёвкой,
Опять волнение в крови –
Стих, значит, будет о любви.

Начнём, пожалуй, с первой встречи,
При этой, как её, луне,
Для рифмы – речи иль далече,
А дальше – мне или вполне.
К речам уста приклеить можно,
Нет, про любовь писать мне сложно,
Ещё строки не написал,
А уж до чертиков устал.

Что ж, об Отечестве, пожалуй,
Тогда состряпаю стишок,
Своим талантом, как кинжалом,
Я поражу любой порок.
О чём писать? Опять проблема,
Сначала надо выбрать тему,
Ну, например – народ и власть,
И на бумагу строчки класть.

Но, не густы чего–то строчки,
А кривоваты и пусты,
Бредут себе поодиночке,
И норовят нырнуть в кусты.
Мой разум их упрямо ловит,
К служению в стихах готовит:
Высчитывает их размер,
И ставит им других в пример.

Итак – к Отчизне я пылаю
Любовью странной – унеслись
Куда–то мысли и не знаю
Чем мне докончить эту мысль.
Вновь голова моя упала
На тот же стол и всё с начала –
Уснул, проснулся и опять
Пытаюсь что–то написать.

Меж тем, однажды, мой приятель
По давним школьным временам,
Дал мне совет, прости, создатель –
Его я повторяю вам –
Пиши, не думая, дружище,
Так, как примерно ветер свищет,
Придерживаясь правил сих,
Я намарал вот этот стих.

Конечно, смысла в нём немного,
В любой как, впрочем, суете,
Но, хоть какую–то дорогу
Они указал мне в темноте.
А там и вовсе полегчало –
Желание писать пропало,
И честолюбью нынче чужд,
Я снова гражданин и муж.

Сравнить сей жребий невозможно
С поэта жребием – зачем
Он озабочен так ничтожно
Перетираньем разных тем.
Зачем укрылся он от света
В свои немолодые лета,
Зачем к себе он так жесток
И сам себе суровый рок.

Жить проще лучше созерцанья,
И ни о чём не сожалеть,
Оставить глупые мечтанья,
Ведь всё со всем венчает смерть.
Ее мы непременно встретим,
Но как? На это так ответим –
Один – вино цедя из фляги,
Другой средь вороха бумаги,
Мы все покинем этот мир,
От осторожных до задир.