Тени на стене

Спустился вечер. За окном
Густые сумерки разлились,
На небе сумрачном, ночном,
Мерцая, звезды засветились.

Сижу в раздумье у камина,
Трещат поленья дров в огне.
Любуюсь я на цвет рубина,
Что светится в моём вине.

От ярких отблесков огня
Вокруг причудливые тени,
Они, танцуя для меня,
Бесшумно движутся по стенам.

И я внезапно ощутил
В душе тревожное волненье,
Я наконец-то уловил
Прилив желанный вдохновенья.

Порыв внезапный — написать
Стихи... о чем-то необъятном,
О чем-то важном рассказать,
Волнующем и непонятном...

С чего начать — увы! — не знал,
И в отблесках огней
Я лишь на стенах созерцал,
Как длился бал теней.
На бал теней я продолжал
Смотреть, и в полудрёме
Знакомый облик увидал
В тени, в дверном проёме.

Догадка острая, как нож —
Загадочный мой гость —
Он так на Пушкина похож,
В руках цилиндр, трость...

Вот он, танцуя менуэт,
С тенями дам флиртует,
И чудится, что мне поэт
Свои стихи диктует.

Стремглав хватаю я перо,
Как будто рыцарь шпагу, —
Стихов стремительный поток
Ложится на бумагу.

Мне чудится — моей рукою
Вновь пишет Пушкина рука,
Он будто строчку за строкою
Диктует мне через века!

Про то поэт мне диктовал,
Что не успел поведать миру,
Когда внезапно оборвал
Дантеса выстрел его лиру...

Но вот, в финале ночи длинной,
Забрезжил солнца свет в окне,
Давно погас огонь в камине,
Исчезли тени на стене.

Мой сон растаял, я проснулся
И вышел к солнцу на балкон,
И с сожаленьем улыбнулся,
Припомнив свой недавний сон.

Но на столе, вернувшись в дом,
Увидел я пятно чернил...
Неужто явью был мой сон?
И Пушкин здесь вчера гостил?

Но где же рукописи, где? —
В камине я заметил
Листы, сожжённые в огне, —
Остался только пепел...

Вот вечер. Снова свет камина.
И снова тени на стене.
Но призрак Пушкина в гостиной
С тех пор уж не являлся мне.