Рассыпаюсь на прутики. Я больше не веник.
Все что связью казалось - намылено мылом.
Это странное чувство, что всегда понедельник,
Я ж в него родилась, эх, совсем позабыла
Эти тонкие ветви юных побегов,
Превратились в букет несгибаемых розг,
И цепочкой дареных тобой оберегов,
Все сжимается чаще мой скомканный мозг.
Веник
© Copyright: Изабелла Гальперин, 2009
Свидетельство о публикации №109082002166
Свидетельство о публикации №109082002166
Рецензии