Художник пишет мой портрет.
Он долго сквозь меня глядит,
Определяя тень и свет,
И цвет, и тон, и общий вид,
И полусвет, и полумрак,
И положенье нервных рук.
Кто он сейчас: мой смертный враг
Или мой самый близкий друг?
Как больно шарит этот взгляд
В моей израненной душе –
И образ мой уже распят
И маслом, и в карандаше.
Он остро проникает вглубь,
В то, что я прячу от других.
И вот – моих красивых губ
Такой надломленный изгиб.
Что я в себе не поняла,
Сумел художник разглядеть,
Чтоб до стыда, чтоб догола,
Как перед Господом, раздеть.
Вон он, мой беззащитный нрав,
Моё простое естество.
Художник, несомненно, прав.
Такое право у него.
Портрет
© Copyright: Екатерина Леонидовна Владимирова, 2009
Свидетельство о публикации №109081907432
Свидетельство о публикации №109081907432
Рецензии